Pasajera en trance

Dos perlas

2012-02-13T17:26:00.000-08:00

Por la maravillosa Irene Gruss, que me acercó Jorge Aulicino.

Pompas de jabón

Consecuente ella empezó a lavar su ropa
Puso agua en un balde
y agitó el jabón, con un sentimiento ambiguo:
era un olor nuevo y una nueva certeza
para contar el mundo.
"Mirar como se rompen las burbujas, dijo,
no es más extraño que mirarse a un espejo"
Creía que hablaba para sus papeles
y se río, mientras tocaba el agua.
La ropa se sumergía despacio,
y la tocaba despacio, a medida que iba
conociendo el juego.
Decidida,
tomó cada burbuja de jabón
y le puso un nombre era
lo mejor que sabía hacer hasta ahora,
nombrar, y que las cosas
le estallaran en la mano.

El crujido

Ya no la inmensidad,
La luna perdida entre las nubes asculta algo
que no es nada.
Se acabó el brillo y el fulgor se detuvo,
como un espasmo, se detuvo mi mano en el aire
que acabó con todo.
Un no más intenso que el sí
de las niñas, esas que creían
en el destino y en las mareas,
la luna perdida entre las nubes,
esas que corrían a arrancar amapolas,
con la boca succionaban el tallo
de cada cual, raspaban con los pies rocas
hasta roerlas, más que el aire y el agua,
el tiempo perdido de las niñas se acabó,
como un espasmo; ni un sólo gemido en la noche,
cruje la intensidad, se derrama.

2012-02-12T15:36:00.000-08:00

FUE EN UN CLIMA DE PROFUNDO RESPETO

En su casa de Villa Urquiza, los fans lo despidieron en silencio

El cuerpo del músico fue retirado a las 21.52, para un velatorio íntimo.
09.02.2012 | Por Marisol Parnofiello mparnofiello@clarin.com

Ironía del destino. O despedida a la altura de su poesía. Ayer, a las 21.52, en un 8 de febrero atípico, el viento cálido doblaba los árboles y en la entrada del domicilio de Luis Alberto Spinetta un puñado enorme de hojas secas se acumulaban, tristes, a sus pies, mientras sus restos abandonaban su casa.

Ninguno de los vecinos que supo la noticia a las 18.15 quería que el Flaco se alejara como lo hizo a las 17.30 rodeado de sus hijos, Dante, Catarina, Valentino y Vera.

En un clima de profundo respeto en el que los propios fans pedían que no se filmara ni se sacaran fotos, los policías cercaron la entrada de la casa. Del otro lado, cientos de personas, en su gran mayoría muy jóvenes, se reunían en silencio. Algunos vecinos contaban anécdotas sobre Luis Alberto, y en todas el rasgo que se destacaba era su humildad, su disposición para conversar o firmar un autógrafo si se lo pedían.

Las paredes externas del domicilio de Spinetta, ubicado en Iberá al 5005, en el barrio porteño de Villa Urquiza, fueron adornadas con dibujos y cartas. Una de ellas recordaba: “canta, canta, canta toda la vida/ canta con emoción y al partir sentirás una brisa inmensa de libertad”.

Los primeros en salir de la casa fueron sus hijas Vera y Catarina, acompañadas por sus parejas.

Más tarde, estacionó frente a la entrada de la casa una camioneta trafic verde, enviada por el cementerio privado Jardín de Paz, de la zona de Pilar. Fue en ese momento cuando Gustavo, el hermano de Spinetta, saltó por la terraza del estudio de música contiguo a la casa (Iberá al 5009) y deslizó una frazada roja sobre la camioneta, para evitar las fotos.

Las fuertes ráfagas de viento volaron la frazada y la propia gente que estaba en la calle pidió que volviera a acomodarla. Un aplauso largo y conmovido acompañó el momento en que el cuerpo de Spinetta fue retirado de la casa.

Unos minutos después, Gustavo se fue en su auto. Tras él salieron Dante y Valentino. La ceremonia íntima fue en el velatorio O’Higgins, del barrio de Belgrano.

Un fan de los muchos que se quedaron allí lloraba en silencio, a oscuras. No quería escuchar los otros llantos. En sus oídos llevaba puestos auriculares. Uno podía imaginarse qué estaba escuchando mientras veía, con la mirada perdida, con qué verdad todas las hojas son del viento.

http://www.clarin.com/espectaculos/musica/Villa-Urquiza-fans-despidieron-silencio_0_643135712.html

Una de piratas latinoamericana

2012-02-02T19:05:00.000-08:00

Mi nota de tapa sobre "Selkirk, el verdadero Robinson Crusoe". Entrevista a Walter Tournier. Enviada a Montevideo (Cine, Clarín Espectáculos).

Una de piratas latinoamericana

Hablando se entiende la gente

2012-02-02T19:04:00.000-08:00

Mi nota de tapa sobre "La última sesión de Freud". (Teatro, Clarín Espectáculos)

Hablando se entiende la gente

Maximiliano Guerra: "Hay que sacar el teatro a la calle"

2012-02-02T19:00:00.000-08:00

Mi nota de tapa a Maximiliano Guerra (Danza, Clarín Espectáculos).

Maximiliano Guerra: "Hay que sacar el teatro a la calle"

Feliz cumple, Alma de diamante

2012-01-23T18:07:00.000-08:00

Poeta, lo que te preocupa
nada tiene que ver con la luna;
la lluvia es fresca,
el vientre está bien.

En "Noche", de "Oeuvres Completes"
Antonin Artaud

Siempre pensé que alguien llega a descubrirte, a traspasar tu piel, cuando sabe con qué página, de qué libro, se te cae una lágrima; con qué melodía tu cabeza ronronea todo el día...Hoy escuché mucho esta, una de sus canciones que más amo.Fito dice que él, más que una estrella, es una constelación.Y es tan sorprendente cómo las constelaciones unen estrella por estrella. Cómo ahora el flaco se conecta con Artaud en la coincidencia menos feliz.
Escribía Antonin: "Sé que tengo cáncer. Lo que quiero decir antes de morir es que odio a los psiquiatras. En el hospital de Rodez yo vivía bajo el terror de una frase: "El señor Artaud no come hoy, pasa al electroshock". Sé que existen torturas más abominables. Pienso en Van Gogh, en Nerval, en todos los demás. Lo que es atroz es que en pleno siglo XX un médico se pueda apoderar de un hombre y con el pretexto de que está loco o débil hacer con él lo que le plazca. Yo padecí cincuenta electroshocks, es decir, cincuenta estados de coma. Durante mucho tiempo fui amnésico. Había olvidado incluso a mis amigos: Marthe Robert, Henri Thomas, Adamov; ya no reconocía ni a Jean Louis Barrault. Aquí en Ivry sólo el doctor Delmas me hizo bien; lamentablemente murió... Estoy asqueado del psicoanálisis, de ese "freudismo" que se las sabe todas".
Creo en la luz. Creo en pensar en alguien y mandarle luz. En hacerle bien. Creo en tu recuperación, Flaco. ¡Brillá!, que no estás solo. Ningún alma de diamante lo está.

Esto es Seda

2011-12-30T19:12:00.000-08:00

"Mi señor amado: No tengas miedo, no te muevas, quédate en silencio, nadie nos verá. Quédate así, te quiero ver, yo te he visto tanto pero no eras para mí, ahora eres para mí, no te acerques, te lo ruego, permanece como eres, tenemos una noche para nosotros, y quiero mirarte, jamás te he visto así, tu cuerpo para mí, tu piel, cierra los ojos, y acaríciate, te lo ruego. No abras los ojos si puedes, y acaríciate, son tan hermosas tus manos, las soñé tantas veces y ahora las quiero ver, me gusta verlas sobre tu piel, así, te lo ruego continúa, no abras los ojos, aquí estoy, acaríciate señor amado mío, acaricia tu sexo, te lo ruego, despacio, es hermosa tu mano sobre tu sexo, no te detengas, me gusta mirarla y mirarte, señor amado mío, no abras los ojos, no todavía, no debes tener miedo estoy cerca de ti, ¿me oyes?, aquí estoy, te puedo rozar, esto es seda, ¿la sientes?, es la seda de mi vestido, no abras los ojos y tendrás mi piel, tendrás mis labios, cuando te toque por primera vez será con mis labios, no sabrás dónde, a un cierto punto sentirás el calor de mis labios en ti, no puedes saber dónde si no abres los ojos, no los abras, sentirás mi boca donde no sabes, de repente, quizá será en tus ojos, apoyaré mis labios en tus párpados y pestañas, sentirás el calor entrar en tu cabeza, y mis labios en tus ojos, dentro, o quizá será en tu sexo, apoyaré mis labios, ahí debajo, y los cerraré descendiendo poco a poco, dejaré que tu sexo cierre mi boca, entrando a través de mis labios, y empujando mi lengua, mi saliva bajará a lo largo de tu piel hasta tu mano, mi beso y tu mano, uno dentro de la otra, sobre tu sexo, hasta que al final te besaré en el corazón, porque te quiero, morderé la piel que late sobre tu corazón, porque te quiero, y con el corazón entre los labios tú serás mío, para siempre, si no me crees abre los ojos señor amado mío y mírame, soy yo, quién podrá jamás cancelar este instante que ocurre, y este cuerpo mío ya sin seda, tus manos que lo tocan, tus ojos que lo miran, tus dedos en mi sexo, tu lengua en mis labios, tú que te deslizas debajo de mí, tomas mis costados, me levantas, me dejas resbalar sobre tu sexo, despacio, quién podrá cancelar esto, tú dentro de mí moviéndote lentamente, tus manos sobre mi rostro, tus dedos en mi boca, el placer en tus ojos, tu voz, te mueves despacio pero hasta hacerme daño, mi placer, mi voz mi cuerpo sobre el tuyo, tu espalda que me levanta, tus brazos que no me dejan ir, los golpes dentro de mí, es violencia dulce, miro tus ojos buscar en los míos, quieren saber hasta dónde lastimarme, hasta donde quieras, señor amado mío, no hay final, no terminará, ¿lo ves?, nadie podrá borrar este instante que sucede, para siempre echarás la cabeza hacia atrás, gritando, por siempre cerraré los ojos separando las lágrimas de mis pestañas, mi voz dentro de la tuya, tu violencia que me estrecha, no hay tiempo para huir y fuerza para resistir, tenía que ser este instante, y este instante es, créeme, señor amado mío, este instante será, de ahora en adelante, hasta el final, No nos veremos más, señor. Lo que había para nosotros, lo hemos hecho, y usted lo sabe. Créame: lo hicimos para siempre. Meta su vida al seguro de mí. Y no dude por un momento, si será útil para su felicidad, en olvidar a esta mujer que ahora le dice, sin arrepentimientos, adiós".

Un dibujo que hice hace mucho tiempo...

2011-12-06T19:16:00.000-08:00

... basado en una obra de Van Hove, pintora francesa que admiro profundamente.

I Found a Reason - Cat Power

2011-12-06T19:11:00.000-08:00

Ama de casa

2011-12-06T18:57:00.000-08:00

Ella lava los platos
con la delicadeza del agua.
Alza una copa
gota a gota la escurre
y en el escurrir se van
uno a uno los recuerdos.
También ella quisiera irse
como esa lágrima de jabón inasible.
Pero está ahí,
más cerca del pompón de espuma
(que explota soble la minúscula
rejilla y no se va y no quiere)
que del huir eterno.
Ahora la copa está seca,
casi árida.
Pero una última lluvia de pena
implosiona.
Lluvia que nació con él
con el anterior
con el primero,
y en su caer
los iguala a todos.
Los cristales esperan
secos sobre el repasador
listos para ser guardados.

Marisol Parnofiello.

Una de oficios

2011-12-06T18:53:00.000-08:00

(JUEVES 2 DE JUNIO DE 2011)

Guardo una especial relación con este libro. Siempre que leo el primer párrafo del primer cuento (Los oficios terrestres, incluído en "Un kilo de oro"), me viene un escalofrío, una suave combinación de tristeza y dulzura, y lloro. Pero es un llanto delicado, tranquilo. Tan íntimo que me vuelvo inasible.

No sé por qué lo cuento. Después de todo, hoy dejo un fragmento de otra pieza de colección (en el mismo libro, por Ediciones de la Flor lo encuentran, y es maravilloso).

***

"A mi alrededor nadie pudo comprender la naturaleza verdadera de mi trabajo. Había conseguido ya esa habilidad que me permitía traducir cinco carillas por hora, me bastaban cuatro horas diarias para subsistir. Me creían cómodo, privilegiado, ellos que manejan guinches, amasadoras, tomos. Ignoraban lo que es sentirse habitado por otro, que es a menudo un imbécil: recién ahora me atrevo a pensar esa palabra; prestar la cabeza a un extraño, y recuperarla cuando está gastada, vacía, sin una idea, inútil para el resto del día. Ellos prestaban sus manos, yo alquilaba el alma. Los chinos tienen una expresión curiosa para designar a un sirviente. Lo llaman Yung-jen, hombre usado. ¿Me quejo? No."

Rodolfo Walsh, "Nota al pie".

2011-12-06T18:46:00.002-08:00

(18 de abril de 2011)

Diego no conocía la mar. El padre, Santiago Kovadloff, lo llevó a descubrirla. Viajaron al sur. Ella, la mar, estaba más allá de los altos médanos, esperando. Cuando el niño y su padre alcanzaron por fin aquellas cumbres de arena, después de mucho caminar, la mar estalló ante sus ojos. Y fue tanta la inmensidad de la mar, y tanto su fulgor, que el niño quedó mudo de hermosura. Y cuando por fin consiguió hablar, temblando, tartamudeando, pidió a su padre: —¡Ayúdame a mirar!

Eduardo Galeano, El Libro de los abrazos

***

La belleza anida en el recuedo.

El paraíso está en la tierra, empapado por agua.

Por favor, ayudame a mirar.

Y a no olvidar.

Foto: Nassau, Bahamas, abril de 2011.

"Tu acuérdate de respirar"

2011-12-06T18:46:00.001-08:00

(MIÉRCOLES 23 DE MARZO DE 2011)

-¿Adónde no quiere volver?

-Donde ya estuve y no me gustó.

-¿Y qué es eso?

-Donde no me supieron querer, donde fui torpe a la hora de expresarme. Donde no me sentí cómoda. ¿Para qué volver ahí? No hay que dirigirse hacia las mismas cosas que nos han hecho daño. En una secuencia lógica de vida la repetición es un error: nunca ves al mismo pájaro pasar de la misma manera, ni a la misma ola romper en la misma playa. No volvería a nada que me ha hecho daño.

***

Lo bueno de ser periodista es tener el placer de charlar con los colegas y decirles, sin rodeos, cuando una nota te parece extraordinaria. Eso le dije a Diego Manso hace un año. Y me sigue pareciendo una entrevista poética y poiética: luminosa.
Entrevista a Concha Buika, por Diego Manso, Revista Ñ.

revistaenie.clarin.com/notas/2009/12/07/_-02055237.htm

Better

2011-12-06T18:45:00.001-08:00

(LUNES 7 DE FEBRERO DE 2011)

No quiero algo mejor
ni peor.
No quiero nada
que distraiga la lluvia
o la mirada
sobre ese perro dormido.
No quiero alguien
que estorbe el humo del cigarrillo
o que se atreva a rozar
el saco negro
que cruzo sobre el pecho
mientras junto las piernas
en el escalón
de la vidriería
cerrada por la noche.
Que nadie pregunte.
Que nadie interrumpa
el instante glacial
en el que me concedí esta pausa.
Este tiempo sin contornos,
en la madrugada.

Otro texto del baúl de los recuerdos

2011-12-06T18:44:00.000-08:00

Anónimo no derrocha miradas. Te toma de la mano después de un rato, ya desprevenida, acaso resignada a la espera. Y es un desconcierto dulce, que no opaca su delicadeza. Por el contrario, la multiplica. Llega a vos en el momento preciso y te acaricia con suavidad, recorre tu piel, te dibuja. Se detiene un rato, como palpando cada rincón que encuentra. Anónimo te arrulla despacito y vos te vas acurrucando y tu pelo se enrieda y él no tiene problemas: también acaricia cada hebra, como si no quisiera alimentar celos inútiles.

Anónimo te habla con las manos, que se encierran en las tuyas y juega, sin peleas, porque con ellas siempre perdés la batalla. Y si son frías, el tiempo les gana y al rato una tibieza las recorre. Y vos te vas acomodando y notás, no sin sobresaltos, que las mejillas, a esta edad, aún se ponen coloradas.

(2009).

2011-12-06T18:43:00.002-08:00

(jueves 23 de septiembre de 2010)

"Desde que somos un diálogo"
Hölderlin

En largas noches,
mi cuerpo fue templanza.
Y así aprendí a comulgar
con un lenguaje interno.
Y cuando no lo esperaba
pude dar a entender
algunos silencios.
Supe sentarme paciente,
abrir(te) el pasado
como en una poiesis.
Y en un despertar
entendí
que nadie sabe
de su fuerza hasta que otro
sinérgicamente
la despierta.

II

2011-12-06T18:43:00.001-08:00

(sábado 17 de julio de 2010)

Hay que distraerla.
Un paseo, vamos.
Un té.
Una lágrima doble.
La moza trae dos bochitas de helado.
Cucharita en mano, me concentro
en la crema color caramelo.
La descubro mirándome.
Detrás del flequillo, le digo
que extrañaba mucho
el dulce de leche.
“Loquita”, me responde,
y se mata de la risa.
Congelo el segundo:
los ojos que destellan
y esa sonrisa feliz
la misma de las fotos
de recién casada.
Pero el instante es fugaz,
se apaga.
Y otra vez el cansancio
en la mirada.
Le duele la panza.
No puede creer lo que le contamos.
“En el fondo lo sabía”,
afirma suavemente.
Nos irrita que conozca
nuestras voces,
nuestras caras.
Nos indigna,
nos ofende,
esa intromisión no planificada:
“Algo te pasa”.
Nos sentimos invadidos.
Pero ya no hay berrinches adolescentes.
Ahora es falible,
tiene miedos
hay que abrazarla.

Mudanza

2011-12-06T18:22:00.000-08:00

Separarse es como
despertar recién mudado

Lucas Soares

La noche en la que caminaba sola
por Palermo
con un título nuevo bajo el brazo
y el vale para un café
que me regalaron en la librería.
La noche en la que me llamabas
y no atendía
mientras viajaba sentada
en el colectivo
y los mensajes,
como esas lágrimas,
caían
en un fuerte gorgoteo.
Yo no tenía pañuelos.
Y una señora me miraba.
Era verano:
dos meses antes
de la última charla
y ya sabía
que todo había terminado.
Curioso
haber comprado
esa noche
un libro de poesía
que se titula Mudanza.

Ahora

2011-12-06T18:21:00.001-08:00

(jueves 29 de abril de 2010)

Los ordeno
en pedacitos
de espacio
por orden alfabético:
adentro
bajo la piel
calientes
demandantes
errabundos
feroces.
Me persiguen:
en sueños,
en vigilias.
Les pido abandono.
Me devuelven presencia.
Acá (y señalo mucha nada)
Acá.

I

2011-12-06T18:20:00.001-08:00

(viernes 16 de julio de 2010)

El verso
que nadie comprende.
La palabra
que marca sentido.
Sentarme y que la tarde, liviana, chapotee
entre escritos y una sensibilidad
que no se parece a las manos
después de un un pompón de azúcar.
Aquella que no es
ni letrada
ni de cartón corrugado:
apenas vital
y hegemónicamente tuya.

Un momento Amelie

2011-12-06T18:20:00.000-08:00

(jueves 22 de abril de 2010)

Él pisa los 60, ella es, apenas, treintañera. Los turistas los miran en ronda y a él se le llena el pecho de orgullo. La mirada ladeada: una morocha linda (no mucho más), una docena de personas ovacionándolos. Todo lo que pide un sexagenario está ahí, en esa tarde de diciembre de hace tantos años. Bailan tango debajo de un enorme gomero en esa antíqúsima plaza de la ciudad. Es histórico, creo, el gomero. Tiene una placa, algunas rejas que encierran el tronco, unas columnas enormes que sostienen las ramas. Vos y yo nos perdemos. Estamos abrazados pero nos perdemos. Clavamos la mirada en ellos. Nos separan, ¿cuántos metros? ¿cuarenta, cincuenta? El frondoso techo de hojas es bonito desde este banco de madera. Giro con torpeza la cabeza hacia donde estás sentado, a mi izquierda. Me estás mirando, te digo que ojalá tus hijos saquen esos profundos ojos azules, esas pestañas. Me hacés callar con un beso en la mejilla. Tu barba me pincha. Cierro los ojos. Los abro. La vista puesta hacia adelante. Un extranjero filma a la pareja de baile, la cámara en dirección hacia nosotros. Ellos la figura, nosotros, el fondo. Tratamos de corrernos. "Qué incómodo, che. Correte un poco más, dale". Me siento invadida. Lo sabés. Te tentás. Nos reímos como locos. Nos sabemos eternos, juntos, en alguna cinta, de algún cajón, de vaya uno a saber qué continente.

De viaje

2011-12-06T18:19:00.000-08:00

(Viernes 2 de abril de 2010)

Me deja en la parada del colectivo. Le doy un beso en la mejilla derecha y me dice: "Suerte, cuidate". Me bajo. Es sábado y es tarde, todavía tengo el pelo mojado. Hoy no pedí auto en el laburo. No tengo ganas de hablar con remiseros ni taxistas. Hoy, en esta noche un poco ventosa, las últimas de la primavera, prefiero viajar sola y leer o escuchar música, lo que me venga en gana.

Son las 20 y casi nadie trabaja. Las familias se preparan para ir a cenar y los más chicos comienzan a elegir el boliche del día: que ahí no, otra vez no, que es feo y, che, vamos a las 3 ó más temprano porque ya empezó la nueva ley.

El tipo que está en la parada, detrás de mí y junto con su señora, refucila. Se queja. "Ese pibe no va a llegar a ninguna parte", dice. Y la señora responde. O trata. Apenas asoma un "Pero...", él termina la frase: "...¡No tiene talento para nada, es un tarado!". Se queja, se queja. A mí el viento me pega en la cara, con un ritmo lentísimo, y quisiera no tener que escucharlo, porque la noche va a ser larga, estridente y sé que vendría bien tener paz a cuenta.

—Miralo a este. No puede estacionar ahí, es un pe-lo-tu-do—, dice y yo veo los surcos en su cara, marcas de un ceño fruncido sin tregua.

Dejo de observar a la pareja. Llevo la vista hacia adelante, al final de la avenida, y me digo que es raro, que este colectivo no suele tardar y menos a esta hora.

—No puede estacionar así. O para o arranca. Flor de pelotudo, miralo, miralo. ¿Ves? Un pe-lo-tu-do—, le repite a la señora.

El auto está cerca de la parada, a un metro del cordón, con las luces encendidas. Espera a alguien, no estaciona, tampoco arranca. En eso, una mujer sale del supermercado, se sube al coche que está estacionado detrás y le toca bocina.

—¡Y dale, pelotudo! Salí, apurate—, dice el de los surcos en la cara.

Entonces me doy vuelta, lo miro y le digo despacio: "El pelotudo... es mi papá". Aparto la mirada, camino, toco la ventanilla.

Está distraído, pensando en vaya uno a saber qué. Quizás en mi vieja, o en mi hermano que hace una semana que no ve y esta noche lo visita. Quizás en la quimio. O en el perro que apenas esté lista la comida se va a echar a dormir sobre sus pies. No sé en qué piensa. Yo le veo la mirada perdida y me recorre un escalofrío. ¿Es papá? ¿El que me llevaba a comprar chocolates cada tarde, cuando volvía del trabajo? ¿El que miraba conmigo las estrellas? ¿El que me alcanzó cada mañana al colegio? ¿El que se levantaba a las 5 para acompañarme a la parada cuando yo laburaba de madrugada? Usted, señor, de pelo ceniciento y tristes ojos color de miel, ¿es?

Le toco la ventanilla con suavidad y le pido que vaya, que no me espere, que estoy bien. Él arranca y el tipo me dice:

—Ah, pero tu papá, ¿es tarado? no sabe que no puede estacionar ahí. ¡No se puede! ¿Nos se da cuenta que no se pue...—.

Y me harto. Increíblemente hoy estoy muy cansada. No tengo ganas de elevar el tono de voz. Quisiera poder cuidar a mi viejo de tantas cosas, ser una vez yo la que lo cuida, y no puedo. Cierro los puños, me aprieto contra la cartera y sólo le respondo en un tono más bajo que el normal:

—¿No le parece que usted es un poco grande para ser tan maleducado, imbécil?—.

Y la mujer me mira con ojos absortos. Yo pienso que pobre, pobre mina bancarse la vida al lado de alguien así.

El colectivo llega. Pero son varias líneas una detrás de otra. El que tengo que tomar queda bastante lejos y yo no sé si avanzar o esperarlo. El tipo y la esposa me pasan por adelante, caminan los 30 metros, se suben. El hombre doblega su sutileza y me da la espalda.

Pido $1,50, por favor, y me siento en el fondo del colectivo del país de las maravillas. Es bárbaro, tener esos compatriotas me llena de orgullo nacionalista.

La ventanilla está apenas abierta, saco el diario de hoy. Miro las notas, las firmas. Qué buen texto, cada día escribe mejor este pibe. Estoy cansada. Guardo el diario en la cartera y me pongo el saquito. Me vine muy desabrigada. El colectivo gira en esa calle enorme cerca de El Borda. Ahí no hay árboles, frente a las vías del tren. Allí la noche negra es más negra como tinta y se ven las pintitas blancas en el cielo. El viento no para, zumba. A lo lejos asoma una fogata pequeñísima. El colectivo se va acercando. Hay un joven de pie, una mujer con un bebé en brazos, sentada en el suelo. La fogata ahora se distingue más grande, el colectivo se acerca y veo que detrás del hombre erguido, que está tocando un tambor alto, hay un nene sentado. Los dos se miran y cantan. Se ríen. Juegan a carcajadas. La mujer los acompaña. El viento inclina el fuego. El colectivo pasa como una ráfaga y yo todavía pienso en mi viejo.

Un poema de Lucas Soares

2011-12-06T18:18:00.000-08:00

MARTES 15 DE DICIEMBRE DE 2009

De El sueño de ellas (inédito)

pola vive la mayor parte
del tiempo en su mundo privado hecho
de imágenes de la infancia
ahí alcanza una quietud y silencio total
ahí ni siquiera
piensa que piensa

pola guarda una relación
fotogénica con su infancia
cuando está triste y no encuentra
la foto que busca trata
compulsivamente de que coincidan
las caras del cubo mágico

ahora pola me mira a los ojos
pero no me mira a mí sino
un punto muerto, la estela
de un recuerdo que no llegó a ser foto

Lucas Soares

Feliz regreso

2011-12-06T18:16:00.000-08:00

Voy a volver al blog. Porque lo cerré. Y nunca debería haberlo hecho. No por el motivo que lo hice. Así que acá estamos. Volviendo a valorar(me). Volviendo en este gerundio eterno que llamamos vida.

De aquí en adelante, los post viejos, tendrán la fecha original.

Nos leemos.